Porque los Molinos Siguen Siendo Gigantes

Cabalgamos la Palabra

2009-02-20T14:47:00.000-08:00

Como una lanza en ristre la voz de los poetas del Quijote se abalanza sobre la tarde y ensarta al sol dejándole una metáfora eclipsada para que la luz siempre recuerde que la sombra es poesía. Una guitarra, un sobresalto de notas, el sutil encuentro de los ojos mirando más allá de las pupilas… El Quijote.

Tierra y Petróleo

2009-02-03T15:56:00.000-08:00

Quiero morir para ver la luz
Quiero morir para soñar
Para sentir, para sonreír.
Pero quiero vivir porque para ello nací
Nací para ver como mueren los otros
Nací para dolerme en la guerra y bosques destruidos
Para añorar esos ojos claros de mar y cielo
Así como aquellos de tierra y petróleo…
Así como al sueño robado…
Quiero morir en este poema gris
Interrumpido por una maldita llamada equivocada, de una persona que no se quien diablos sea
Porque de ellos esta lleno el mundo
De diablos, sin razón, sin razón
Que matan y son matados porque si…
¿Para que nací? ¿Para que nacimos?
La vida se diluye en armas y bombas,
¿Porque culpamos a inocentes?…
O peor aun, ¿porque pagan los niños?
Daría mi vida por verlos volar con una mariposa
Tras la miel de una abeja, después de la escuela…
Pero mi vida no basta, ninguna bastaría, esto se ha vuelto cotidiano…
No se si podamos hacer algo, cada día armamos un rompecabezas de terror y miedo sin darnos cuenta, y parece divertido…
No se si podamos detenerlo… ya es una costumbre…
Nací para ver esto, y para morir junto aquellos que ya se fueron…
Aunque quizá…
Ellos tampoco logren ser felices,
Y permanezcan del lado oscuro de la luna
Aquel que nadie observa.

Neilly Zambrano!.

PICADA

2008-11-08T12:35:00.000-08:00

Espera un momento,
Caracola sobreviviente; destilante fetidez a insomnio anciano.
Disfruta este instante en que la distracción me sacude,
Como vela abatida por la tormenta infinita,
No hay suficiente luz en las cuencas de una mirada que se olvida,
Y si se olvida, ¿cómo es que ahora la recuerdo?
No pretendo desquiciar tu pulular de ave carnívora,
-Y el desquicio se dio, como la lluvia-
Calcinar ese infame desvelo que produce tu distancia diminuta,
Longitud embaulada de piedras pálidas.
Espera un momento,
Luciérnaga de amor antiguo y perlada presencia de los días,
Llego tu resuello de inválida frescura a mi oído inerte
Como pasto de la llanura mecido a voluntad de un viento en marmolina gris,
Intuye cuanto quiero de ti,
Calcula cuanto dejo de ti,
En una sonrisa que apenas pregunta qué hora es…
Aquí cambio, aquí soy cadena en cadencia decadente,
Aquí sufro el astio de tu asomo espía,
Pensamiento extraviado que varía razones de pulso indígena,
Y mis trazos incalculos sobre esta realidad súbita.
Espera un momento,
Estrella en suspensión,
Alma ascendente de perro callejero,
-Aullido pasmado-
Saturado ambiente de desespero…
Espera un momento,
No zarparas de mi ventana,
Ni rosaras el ramillete que curioso apunta tu esfinge,
No te dejaras caer,
Mantenme en esperanza punzante
Hasta que acaba estas líneas,
Luciérnaga,
Luz de reencarne habitual.
Cada vez que te deseo no hay luna,
No hay letras,
Se acaba el sueño.
Catástrofe aérea,
Sancudo en el piso,
Un maldito menos que se sirva de mi sangre…
Calientita,
Vino tinta.
Puedes ahora partir,
A enmudecer por completo los labios
De la fuente donde duermen los pétalos de ayer.
Quieres gritar, quieres gritar,
Grita…
Revienta tu aliento,
Y regresa a las tinieblas en silencios de ciudad…
Tal vez ponga una vela entre tus cuencas vacías.

Miguel Coronel.

Humo de Cigarrillo

2008-10-05T14:48:00.000-07:00

Muerdo la noche
Sin esencia
Que plasma rostros
En una vieja plaza
La brisa susurraba
Y aquel humo de cigarrillo
Detuvo tus pasos…
Frases ingenuas
Intentaron hacer un muro…
Un muro distante
Un muro sin canto…
Dejamos una pequeña ventana,
Y seguimos caminando como si nada…
Tu mano, mi mano, su mano
Allí estaban, pero nunca estarán.
Fue un simple sueño que aun no recuerdo
Solo se
Que hasta aquel domingo
Esa ventanita estuvo abierta…
Y aquellas frases sin decir se llevaron
Arrastras una vieja promesa…

NAZ

Censurado.

2008-10-04T09:14:00.000-07:00

A plenitud
El deseo humedece los rincones
Sobregiro los pecados
Que en la versatilidad del sexo se desvanecen,
Hasta que resucita y perdona
Al oleo
Los cubiertos
Vajillas de porcelana
Mesa redonda
Dispuesta a todo
Las cosas que no se ven
Cuando se está en la dimensión de lo oculto y bien pronunciado.
Mala suerte, perros y gatos subastados
Vestida de seda
Pequeñas lentejuelas alumbran las noches
Como casa recién pintadas.
Mi vanidad habla, le respondo…
¡Calla!
Obligo a que mis penas las pague el ciervo.
En mi recinto de malditos
Se encuentre…
¡escuchen! Por favor
¡escuchen!
Vine por mi, no lo celebren…
Porque entre decapitados y cabos sueltos
Mi nombre esta escrito.

Mariangel Sanchez

Necesidad.

2008-09-07T15:04:00.000-07:00

Este es un poema necesario.
De esos que nos quedamos soñando
Desde el comienzo.
Las tardes tienen nombres
De calles solitarias.
Y si es de noche,
Llueven las delgadeces adolescentes,
Y sus aguas de fiebre y parpados cansados.
Una hoja pasa casi sonando,
Queriendo vivir.
Y cierro los ojos tratando de creer en la reencarnación.
Quizás alguien diga que no necesitamos nuevas palabras.
Pero yo amo las plazas
Como ciertas cosas ocultas que aman los poetas.

Alessandra Coronel

¿Dónde detenerse?

2008-08-21T15:15:00.000-07:00

Después de la montaña quedo yo…
Como un gran paréntesis
En la frase que no escribes.
Después de la tarde vuelven los verdes…
Y entonces, esta voz que me habla…
Quizás azul.
Quizás gris.
Donde no vuelven las sobras de nuestros destinos errados.
El rezo purpura…
Alas de un pájaro cualquiera.
Una sombra que me derrite desde arriba.
Campana
Cemento
Arena…
Sentimos pasos profundos recogerse del asfalto.
Aquí se acaba el camino.
Aunque tus pies me guíen.
No hay un más adelante,
Para el segundo que acaba de morir.
No hay un más adelante,
Para el enigma impreciso de una puerta a mi espalda.
¿Qué callan las estatuas cuando la ciudad está lejana?
Después de la montaña quedo yo…
Mis iras con mis querencias.
Debí nacer ciega…
Para mirar con los ojos de mí sombra,
Sería todo más claro ahora.

Alessandra Coronel

Narciso Triste

2008-08-14T13:54:00.000-07:00

Me reservo las técnicas
sueño despierta y la sorpresa me asalta
concluyo con las fantasías
para dedicarme al juego
ese, el más dulce…Robarle un beso a la nube y hacerla llover
cerrarte los ojos al calor de mi carne
y negarle la luz al narciso triste
que brota de la mano

Por uno
dos
tres segundos más
me lo permito

Los sonidos minerales invaden mi laberinto
y apareces diáfano al instante
con ofrendas a mi rebeldía
apaciguando mi fiera.

Walquiria

Un Momento

2008-08-12T20:18:00.000-07:00

Sin imaginar
callando las estrellas
sobre un mundo alejado
un atardecer intenso
ella no huye
sueña..
inventa...

NAZ...

Bang!

2008-07-30T13:24:00.000-07:00

¡Bang!
Para la noche antigua…
Muñecos desarmados y recogidos,
Por el sobresalto de la tierra herida.
alas de dolencias
Se conjugan entre brazos y piernas desconocidos.
Motivos sin importancia…
¡la bomba estallo a dos metros!
¡Perforaron un corazón!
Armémonos y desarmémonos
Para tener más muñecos armados al amanecer.
No sabrá la vieja tierra
Cuando florezca la ultima primavera.
Y en la noche media…
Cielo de pólvora huracanada,
Otro ¡Bang!
De sepulturas colectivas
Donde se amasan la arena y la sangre inerte.
En un grito de dolor
Que llora la madre
En su oración imperfecta.
Y yo, no te vi desde antes….
Dolor en vertical.
No te vi desde antes…
Cuando te cocían el espíritu con rifles penitentes.
Cuando se escuchaba
La sangre distraída
En una tibia esponja de atmósfera y silencio.
Y te tragabas el anzuelo…
Pez inmóvil…
Voluntario…
Y poderoso…
Pero muerto…
Muerto en el pensamiento.
Suelo de plomo convicto,
Yo no te vi desde antes…
Alemania
Vietnam
Afganistán.
Cuando otros ¡Bang!
Se diluyen con tu noche de hoy
Junto a las lágrimas hambrientas de los niños.
Infancia nacida de una guerra
De umbilical sin recuerdo.
Sin cultura…
Ni palabras…
No sabrá la vieja tierra
Cuando florezca la ultima primavera.
Silencio flechado de sol.
Un trozo de marfil
Hecho ilusión y musa redoblada.
Un rumor de albas
Con demonios peregrinos.

Alessandra Coronel.

Porque Los Molinos Siguen Siendo Gigantes

2008-07-25T12:16:00.000-07:00

Desteñí el día para darle luz nueva
Apareciste diáfano en medio de la sorpresa
Espero…
A lo lejos se escucha la mitad de una canción
Mientes…
Miento…
Esta tarde trae consigo un vuelo dormido
Un vuelo de nido azul
Que se esparce en nuestras sombras…
Sueño…
Paredes…
Sueños…
El amor llega y a la mitad
Se acaba el mundo por ti
Un silencio tomado de una palabra oscura
Las palabras, son silencio entre el espacio de baldosas
Y blancas paredes
Que quiebran las líneas manchadas
Con negros…
Rojos…
Verdes…
La fosa se degrada
Y en la lapida apenas suena
Este punto para el final, el pacto
Convertido en luz…

Úrsula Rey
Mariangel Sánchez
Alessandra Coronel
José M. Mendoza
Jesus E. Rojas
Neílly Zambrano (naz)
Miguel Coronel...

Para Lorys.

2008-07-19T12:02:00.000-07:00

No tengo piel…
Ya no me queda nada.
Ni en mi, ni en los demás.
Solo formo parte del olvido,
De una partícula de luz imperceptible,
Que no tiene sentimientos.
La tristeza…
Ya no quiero volver al vacío
De mis días de libros cerrados,
Letras caídas.
Acabar siendo polvo
en el fondo de u escalofrío de sueños.
Inerte cuerpo de madera acabado por gusanos.
Cadáver del olvido,
Vístete de fiesta,
Fatal…
Frívolo…
De igual forma iba a morir.
Entonces…
¿tiene importancia que permanezca ausente de mis propios recuerdos?
De igual forma
Iban a llover las palabras esta noche,
Sonidos suicidas
de una metáfora inerte.
Comenzarían a correr las miradas
Detrás del pasillo.
De igual forma
La plaza iba a seguir jugando
Entre los parpados sedientos
De u ocaso ensangrentado.
Sola…
Iban a volar las palomas
Y un grano de maíz
Quedaría abandonado; nostálgico.
Huérfano y solo.
El reloj iba a seguir en su búsqueda desesperada,
Acordes de un piano,
Bajo el umbral de mis huesos marchitos
Iban a llegar las estrellas
A buscar nuestros sueños.
Se iban a callar los grillos
Sonidos suicidas
de una metáfora inerte.
Y las campanas de la iglesia
Prolongarían su eco
Una vez mas…
Siempre…
Hasta que el desvarío
De mis pupilas
Logre perturbar la paz.
Y habré perdido todas mis batallas.
De igual forma…

Alessandra Coronel

Despues de las fronteras.

2008-07-18T13:22:00.000-07:00

Abro paso en lo deshabitado
Un libro viejo en la tierra seca.
La claridad se escapa de mis manos,
Solo me acompaña a apagarme o incendiarme
Un niño y una vela casi derretida.
Búsqueda…
Cielos…
Trozos…
Camino entre la multitud,
Pero no logran verme.
Estoy como el viento, un poco sucia y casi desnuda.
Infiltrada en una ciudad desconocida.
Alguien viene….
Se acerca…
Pasos…
Suspiros.
Veo el fondo de este charco.
Y mis pies están encadenados,
Parece que soy palabra, haciendo un pacto con el olvido.
Mis ojos están vendados
Uno solo esta vivo, el otro se perdió en la selva,
O en la carta que escribo sin destino.
Suena el teléfono…
Un cristofué canta su última tarde.
Se cae la llamada….
Salgo corriendo ,como escapando de un diablo suelto.
Me regalan un poco de suerte…
el odio aborta…
y lanzan unas cinco monedas.
Mi vida conspira con la intriga…
Y me dan otras cinco mas.
Esto es lo que soy
Y me he convertido,
Una niña envuelta en terciopelo y veneno.
Una sombra tibia traspasando las fronteras.
Y se evapora….
Se evapora.
Dejo contigo la esperanza de un beso a plena lluvia.
Con ella mi cuerpo,
Una sepultura de indios muertos.
Blancos…
Rosados…
Amarillos…
Morados…
No lo sé.
Tal vez fueron un intermedio entre sol y luna.
O tal vez fui yo multiplicada entre espejos.
Cajas atadas con senos multicolores,
Ya casi muertos…
Ya casi míos…
De imprevisto se me pierde la memoria en las montañas,
y descubro que en un hoy…un mañana…
después terminare siendo como Miranda…
un Quijote sin locura.

Mariangel Sanchez.

Memoria sin Rumbo

2008-07-02T11:54:00.000-07:00

En la memoria de los inocentes
persiguen la soledad del desierto
un llanto de palabras
sentidas
sin rumbo
presa por los delirios encontrados en un ataud
abandonado
sentimiento incontrolable de mentiras
iluciones
en la memoria de los inocentes
los cuerpos
no encuentran miradas
solo eso ,cuerpos...
la brisa escalofriantes del misterio
se acerca
solo se escuchan las paradojas
caen las gotas sobre la piel desnuda
simple y bebil
en la memoria de los inocentes
vivimos para escribir
y escribimos para morir...

Neilly A. Zambrano (NAZ)

Ayeres de Soledad

2008-06-12T18:31:00.000-07:00

En un instante de agonía
Se encuentra el pasado
Me encuentro yo
Busco mi vida
Esa palabra me huye
Se convierte en alma tras el ocaso
Que sueña, habla, piensa
Mientras intento salir de estas calles de concreto
Atrapadas
Como el delirio vivo de un poema
Distanciado por la oscuridad de horizontes
Y acertijos sobre un piano
Del otro lado del sol
Que se cae parte y destroza miedos del silencio
Canto de felinos a la madrugada perdida
Desaparece la luna
Turbando ilusiones de un ayer entre el polvo
Libros
Penumbra
Fragmento de piedras errantes
Junto a la sombra emigrante de la magia
Mutilando sueños
Haciendo un camino q no condice a nada
O… tal vez hacia las tumbas con cuerpos tendidos
Despojan de todo sentido de nuestra ironía
Imaginando siglos,
Siglos en atardeceres
Hojas junto al viento
Que persiguen las huellas de aquel poeta
Desmoronado por letras muertas
Escritas con tinta que derraman sus venas.

neilly Zambrano (naz)

Alas sin olvido.

2008-06-12T07:46:00.000-07:00

Tierra seca y alas de sombras culpables.
Pequeños pasos de polen amarillento,
Sueño de primavera tardía.
Murmuran suspiros al viento
Cae la melancólica frente.
Han detenido el color del mundo
En un gris; arrebatado de ese blanco diamantino.
De esa diminuta sangre
Que se seca esparcida sobre plumajes peregrinos.
¿Cuándo nació el hambre?
Vientre paterno de un dios dormido.
Flores de mayo reservadas para el silencio.
Pero…
¿Quién?
¿Quién pudiera anocheserce sobre este sufrimiento?
Reservarnos el derecho,
a callar las mutilaciones.
Reservarnos el derecho,
A un hotel cinco estrellas.
Debajo de los escombros,
De una vida que no nos ha tocado vivir.
Seremos polvo sin distancia…
Y olvidaremos cuando regrese
Aquella tarde gris.
Y sus alas sin olvido estarán
Desdibujadas de la memoria del viento.
Cuando regrese aquella tarde gris…
La noche fluirá cada vez más rápido,
Marcando las palabras impunes
En un cementerio sin salida.
Soy tan culpable como los que callan…
Demonios…
Dioses…
Cruz de incierta figura.
Voy a abrirle la tarde al cielo
Para que llore estrellas
Sobre la tumba del destino.
Espíritu tras la sequía…
No grito porque la tierra esta llorando,
Y el silencio se calla para derrumbar su miseria.
África guarda el desgastado
Paso de una infancia sin retorno.
Y yo guardo esta lágrima de pan
Que llorare entrecortada
Cuando el buitre cierre su negro plumaje
Sobre la vergüenza del mundo.

alessandra Coronel.

¿Victimas o Victimarios?

2008-06-07T11:55:00.001-07:00

El hallazgo de los cuerpos esparcidos
En multitud de ideas.
Paralelas ventanas que baten sus hojas
Al reencuentro del sonido.
Nos perdemos limpiamente en el laberinto
Popular que se extiende sobre la tierra.
Poros de piel de naranja,
Rellenos de vidrios partidos,
La clara imaginación del fuego dispersa
La intención cautiva del verdadero corazón
Planetario.
El universo nos atrapo
Justo en esta esfera,
Como doce mil millones de manos
Que matan,
Desahucian
Y agreden,
Por instinto animal y no humano.
Pero no contemos niños,
Porque sus manos apenas rozan la inocencia
Del viento emergente.
No contemos niños,
Porque apenas sus bocas buscan
El agua que en los ríos de sus sueños
Suenan,
Con piedras,
Pero agua.
Agua que al despertar se seca,
Dejándolos sentados en la tierra
De infinitos fríos,
Amasada con sangre y alma
De un espíritu de instante
Que paso incognito y traslucido,
Como un pensamiento fugitivo de maldad.
Yo lo Repudio!!!
No contemos niños,
Aunque mañana sean algo peor que nosotros-Porque no me excluyo-,
No contemos niños,
Aunque pudieran ser la cruel
Y homogénea sombra que apague nuestras lámparas
Y queme los papeles de la historia.
No contemos niños,
Aunque algunos se conviertan
En el redoble de
Hitler, Mussolini
O Mengele.
No contemos niños,
Aunque otros puedan ser
El más abominable excremento,
Jamás defecado por la humanidad…
Pero les debemos el derecho a la duda.
Creo que mañana lo sabremos,
Cuando lo cuenten nuestros hijos,
O por el grito de sus víctimas.

MIGUEL A. CORONEL.

Ciudadania decadente.

2008-06-07T09:40:00.000-07:00

Que ciudad la nuestra ahora,
Carga un peso de muerte, en su joroba de cujies.
Un peso inaguantable…
Inquebrantable…
Como el de una piedra en la frente.
Almas buscando un cuerpo,
Aunque fuese usado…
Aunque fuese mutilado…
No hay inquilinos en esta ciudad de ayeres.
Huele a sangre en una esquina
Y una niña busca algo perdido entre las balas
Quizás sea su alma.
Alguien llora…
Inacabado espíritu de osamenta hedionda…
Los cuervos se nutren
con las conversaciones en la peluquería.
Que ciudadanía tan inactiva habito….
No soy intelectual…
No soy un vagabundo….
No se quien soy….
Pero tengo un sueño.
Hay un bullicio en la calle
Ha comenzado a llover.
Este es un lugar fantasma…
Cuerpo deambulando sigilosos ….
Indolentes…
Sin una gota de sangre
En sus venas del siglo XXI.
Sin un sueño en sus parpados,
Añejo…
Como una ilusión tardía.
Que ciudad la nuestra ahora…
Plazas abandonadas,
Murales de politiquería absurda.
No me siento ciudadana,
Soy de un pueblo doloroso
Donde lloran los cardones
A la sombra de un recuerdo.
Corazón acribillado en las fronteras
De la decadencia.

Alesandra Coronel.

Naturaleza Muerta!

2008-05-31T19:52:00.000-07:00

Batalla contra el silencio
Derrotada, por murmullos de un tiempo desesperado
Sobre el mar
Las olas detrás de una roca perdida
Sigo aquí, buscando lo q nunca fui
En la celestial ironía
De mis lágrimas púrpuras
Tras los pies descalzos sobre la arena
Que desgarran los sueños
Entre el respiro de la brisa
Que escribe sobre espejos quebrados
Lagrimas y lujuria, muerte
Durmiendo junto a ella
Paradojas
Preguntas
Despierta la luna encontrando agonías
No logra descifrar lo que esconde el mar
Desmoronando la vida
Entre gotas, papel y tinta, que marcan tumbas
Con una mirada triste.

Neilly Zambrano!!

A Neilly Zambrano y Alessandra Coronel

2008-05-31T15:04:00.000-07:00

Viento que en este instante pasa,
Entre las raíces de nuestras caras.
Colmadas luces y noches
De tiempo exacto.
De fluviales vuelcos de lágrimas
De contracciones grabadas por sutil alegría.
Estas caras de eterna primavera,
De invencibles compañías.
Pasos que alejan nuestras almas,
Lento como el caminar de arenas.
Bolsos llenos de esperanza,
Sobresalen los sueños
De sencilla mirada.
De eterna compañía.
Para el recuerdo,
Nuestros pasos gravados en la calle,
Sellos de asfalto y piedra.
Hasta en las mínimas sorpresas de estos momentos,
Que quizás podamos recordar,
Cuando el tiempo
Nos arrebate la juventud,
Y deshaga nuestros pasos,
Siempre vivos en las calles de nuestra ciudad.

Miguel Coronel

Autorretrato

2008-05-31T15:01:00.000-07:00

Autorretrato

Walquira

MPEG

2007

La Gota en el Charquito ( Vício)

2008-05-31T14:44:00.000-07:00

Estamos, en un girar constante de los planetas estamos. Pero ¿cuántos se han dado cuenta de ello?; entre muchos, pocos. Pocos notan el rocío matutino , la brisa tibia de la tarde y la complicidad de la noche; pocos notan la grandeza de una crisálida hecha mariposa, pocos entienden el sutil cambio del otoño y sus colores, la gota que cae en el charquito, la risa del bebé, el balar de una oveja. Pero no importa, éstos pocos y los muchos siguen estando, atentos de cómo cerró el dolar, cuántos murieron en el fin de semana en la capital, si este ya cambió su color de partido, si ya llegó el recibo de la luz eléctrica; atentos de que Matilde salió con una barriga a los quince, que el artesano de junto se mete yerba, de que Luis admitió haber tenido una experiencia homosexual.Y el planeta sigue girando, rotación y traslación, dias y noches, meses y años; y los pocos olieron una flor esta mañana, y los muchos leyeron la página de sucesos, y la capa de ozono sigue desapareciendo, el rio se sigue secando y las gaviotas se siguen quedando en el petróleo derramado.Oris contó ayer las manchas del lomo de un gusano, ojalá él se quede siendo uno de los "pocos" y contagie unos cuantos de los "muchos". Por que estemos claros, el planeta seguirá girando y pariendo "pocos" y "muchos". hasta que un buen día se canse.

Walquiria

Nos vencio el silencio.

2008-04-22T14:46:00.000-07:00

El cielo se desploma
Como un montón de arena
Triunfa el silencio…
Las palabras lloran
En la búsqueda perdida de sus alas;
corren mutiladas por las sombras.
Soledad…
A veces el silencio victorioso
Se torna tan vacío…
Hay que llenarlo
De melodías eclipsadas,
De lagrimas ausentes.
Desmayo…
M i sombra huye sola,
Por los pasillos del recuerdo…
Una puerta se abre,
Cruje como madera muerta…
¿Qué busca la tarde en estos ojos renunciados?
Mis parpados se cansan,
Mis manos arman un ritual en le papel…
No puedo mas…
No me sustenta el silencio.
No tienen alas las palabras…
Ni siquiera puede escapar mi alma,
Abandonar mi cuerpo…
Y volar
Mas allá
Lejos, lejos..
A donde nace el sol
Y comienza
Una nueva muerte.

Alessandra Coronel

Cementerio de voces.

2008-02-08T05:50:00.000-08:00

Quiero partir este muro en tres...
cae un chorro de agua,
develo el codigo de lo invisible.
El sol de mayo corre por los tejados.
Estoy en algun lugar de la palabra soledad.
Una calle se abre a mi, brazos paralelos,
piernas mutiladas.
¿que grita la señora de blanco?.
La plaza esta sola...
Resusitan las sombras; cementerio de voces,
una lapida sin nombre...
¿sera de mi voz?
No cabe un alma en el corazón de la tarde,
una gota de sangre se llora en el vacio.
Se dibuja un epitafio...
La plaza esta sola...
Las cerraduras buscan llaves en los muros derrumbados.
Mi sombra esta en el concreto,
ha cruzado la orilla la asusecia de mi silencio.

Alessandra Coronel.

Instante de humo.

2007-09-20T13:03:00.000-07:00

Si vinieran a buscarme ahora frente a un libro y un reloj.
¿en que hora exacta detendría sus manecillas?
¿o que recuerdo me llevaría de una vez y para siempre?
Quizás volvería a alguna noche para rescatar un poema.
O quizás buscaría algo que se ha perdido en mi.
No lo se...
Talvez solo querría caminar en una tarde nublada,gris,absoluta.
O talvez cambiaria todo esto por sentarme a tocar un piano...solo,
Nostálgico.
¿qué instante de humo desearía vivir entonces?
Si vinieran a buscarme ahora
Frente a un libro y un reloj.

Alessandra Coronel.